Magüe
Edinson Martínez
@emartz1
El texto que acompaña estas
breves líneas de presentación, es un artículo publicado en los ahora lejanos días
de comienzos de los años noventa del siglo pasado. Lleva un titulo curioso que en este momento confieso uso como seudónimo en algunos relatos de obligatoria presentación
con esta formalidad. No tengo por tanto, si
es que debiera tenerla, explicación racional para argumentar por qué decidí
transcribirlo de aquel, mi primer libro publicado en 1995, con el titulo de
Mural de papel, a este blog. Mientras lo transcribo, un torbellino de recuerdos vienen a mi
encuentro, imágenes de niño que hace un rato cuando releía Magüe, cruzaron mi
mente.
Recuerdo
aquella mañana cuando inclinándome sobre
la cama, alcancé a mirar la lluvia que caía con fuerza desde temprano, miraba a
través de la ventana de mi cuarto. Las
romanillas permanecían cerradas para evitar la lluvia, y apenas una hendija horizontal permitía la vista al exterior dado que las piezas de madera que las conformaban se acoplaban entornadas. Un
pequeño frasco de medicinas, de pastillas, con su tapa de goma a presión, impedía el cierre hermético de aquellas rusticas hojas de madera, colocado a propósito para ver el patio de la casa, en su interior guardaba el tesoro más preciado para mi
entonces; un trío de metras de colores azules y verde mar que esperaban por el
alivio de mis dolores y fiebre de varios días. Al mover las romanillas, el aire fresco con el aroma de la
lluvia, tocaba libre mi cara mocosa mientras miraba decepcionado el campo de juego lleno de agua y lodo, era el patio de mi casa que días después sería
el terreno seco y polvoriento que todo
jugador de metras anhela.
Magüe
Con la simplicidad que
van dando los años –eran tantos que con
el tiempo perdió la cuenta sobre su edad, y cuando se la recordaba, me volvía niño
otra vez al encontrar la misma mirada de siempre– resumía las cosas en un antiguo dicho popular, tal vez, del siglo pasado
por la referencia que hacía sobre personajes de la época.
Servir para merecer
ninguno lo consiguió;
y lo vino a conseguir
aquel que menos sirvió.
De sus conversaciones
me quedan cientos de nombres que, por la frecuencia con que los mencionaba, se nos fueron haciendo familiares. Historias de piel morena de sierra coriana que
no están en ningún libro ni en ningún lugar. No le conocí a mi abuela resentimiento
alguno hacia nadie, su larga vida estuvo llena de muchas adversidades que estoy seguro habrían
hecho a cualquiera rencoroso y envidioso de la dicha ajena. Sin embargo, nunca le
escuche resentir de nadie. Creo que su tenacidad fue una de sus mayores
virtudes, tanto que aún a los noventa y dos años aspiraba vivir por lo menos
cien más... Y hasta me parecía que cada año cumplido la hacía más joven.
De campesina
serrana a manumisa de los Arcaya fue su adolescencia en Falcón. Llegó a ser lavandera
de los campos petroleros cuando recién comenzaba el aturdido y afiebrado mundo de la industria petrolera, y vendedora a domicilio
de ropa, lencería y cosméticos recorriendo los pueblos y caseríos que se erigían al amparo petrolero.
Pocas veces llegué a ver algo que la doblegara o afligiera
seriamente. Una de ellas fue separarse de la amiga con la que por más de
cuarenta años había compartido desvelos y anhelos desde los tiempos menesterosos de
la explotación petrolera. Así, cada mañana debajo de las matas de mango valenciano
que nunca vi crecer porque siempre fueron grandes, Ruperta atendía a mi abuela
en su ritual visita, y sus conversaciones fueron variando con el tiempo desde el
dulce de piñonate hasta ya en el ocaso de la vida, sobre los achaques del
cuerpo que se resiste al tiempo: los dolores de espalda, rodillas, piernas,
brazos y manos eran los temas avanzando el ocaso de sus días. Una tarde de mayo vio
partir para siempre a Ruperta Subero de esta tierra rumbo a Margarita sin que Magüe –mi abuela– pudiera despedirla por una confusión
de horarios. Tiempo después nos enterábamos de que había muerto en la isla. Mi
abuela siempre llevó en su pensamiento la tristeza por no haberla despedido.
Cuando en 1984 me tocó ser candidato a concejal por el MAS y los
resultados tampoco nos favorecieron, supe después que buena parte de su tiempo
lo había dedicado mi abuela, tarjetón electoral en mano, a hacerme campaña. Qué
razones daba para que votaran por mí, en verdad no las sé. No creo que ella entendiera
mucho de estas cosas y pienso que la única, y la mejor razón para mí, es que
sencillamente era su nieto. Y me dijo luego de conocidos los resultados: la
vida no vale nada si no hay adversidad. Toda cara tiene su cruz y toda
derrota su victoria. Algún día será…
En el proceso que recién
finalizó no tuve a Magüe en mi campaña. Los estragos del tiempo la vencieron
finalmente a mitad de año. Pero estoy seguro que de haber estado presente, su conclusión
habría sido la misma de 1984. No hay derrota sin victoria.
Ciudad Ojeda, 30/12/1992
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